domingo, 31 de outubro de 2010

Carta #6

Rio de Janeiro, quatorze de setembro de 2010.

Esnobe,

Começo este texto a contragosto: ai, que raiva, que ódio que me dá tudo isso. A "tudo" eu me refiro a você, a esses joguinhos bestas que tu inventou, a esse Adidas que você usa, esse teu charme impregnante, esses teus olhos amarelos e felinos. E o pior de tudo é que mesmo assim, mesmo você sendo besta do jeito que é, me proponho a escrever uma carta pra ti. Eu poderia dizer que sou tão babaca quanto você, mas às vezes (como agora) vejo que sou muito mais idiota. Você pelo menos tem estilo, tem classe. Já eu...

Não acredito até agora. Lembro nitidamente do nosso primeiro momento: os meus olhos esbugalhados de surpresa contida e teu olhar de cima a baixo. Sempre existiu, não é? Pode admitir, você já se entregou algumas vezes: esse frisson safado e ordinário (às vezes incômodo) sempre esteve ao nosso redor. Só me dei conta disto recentemente, mas soemnte porque sou muito trouxa - sempre foi tão evidente. A minha euforia me cegava, sabe como é? Digo, pra que toda a implicância comigo dede o princípio? Pra que ressaltar tanto o episódio envolvendo o Radiohead? Pra que olhos ciganos? Pra que aquele sorriso diferente, aquele jeito descolado até demais? E quando você veio até mim, radiante (e bonitão, argh) que só, para comentar do livro que eu estava lendo? Poderia falar também daquele abraço tão apertado, aquela entrega tão óbvia que ocorreu após meses de fingido desinteresse mútuo, contudo falarei disso mais tarde. Não é preciso pressa. Se nós tivéssemos pressa, já teríamos resolvido isto antes.

O que eu quero dizer é: você é um dos meus negócios mal acabados. Daí essa má digestão. Por mais que passem dias, meses, enfim, cada reencontro nosso terá aquela ar de rivalidade e atração besta de sempre. Não faça essa cara. É verdade, oras. Na fila do último show que nos vimos aconteceu exatamente isso, lembra? Os dois embasbacados por alguns segundos e logo depois remontados no porte pseudo convencido de sempre. (Se destino existe, ele é um pilantra bem sacana) Chega a ser irritante, até. Qual o peso de um cumprimento? Quanto custa uma simpatia? Me diz: como eu meço aquele abraço do ano novo?

Falando assim até parece que tiro minhas partidas do jogo. Não tiro, não. I know all the games you play because I play them too. Fui contraditória, inconstante; na melhor da hipóteses, paradoxal. Só que, caramba, como te explicar que só os olhares não eram suficientes? Não tinha como. Seria totalmente randômico e invasivo, então preferi o silêncio (e deu no que deu, mas que importa). A verdade que eu não te disse, Esnobe, é que nós somos muito diferentes no que realmente importa, embora sejamos parecidos (às vezes complementares) em todo o resto. Daí não vale de nada o jeito que você mexe comigo, o quanto eu adoro/adorava o modo como você anda e... ah, pra que dizer mais? Eu nunca entendi bem as regras, só sei que participei desse teu-meu-nosso joguinho. Pfff.

Só mais uma coisinha: feliz aniversário. Estou alguns dias atrasada, mas acho que ainda vale.

Até o próximo encontro não programado,
Paula

Marcadores: rascunhos de cartas não enviadas

¡Paula! acabou de beber chá gelado @ 16:29

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